pimp myspace

identikit dell'assassino di Yara

Basso di statura.

Estremamente basso, arriva a stento a bordo del marciapiede, per quanti sforzi abbia fatto per elevarsi, è costretto a camminare raso terra senza mai riuscire ad attirare le attenzioni di alcuno e senza mai avere la possibilità di guardare in faccia la corolla di un fiore. Ignora la pienezza della bellezza, di cui può godere solo in parte poichè non se ne sente parte. La bellezza anzi, lo fa incazzare tremendamente, perchè sfugge al suo sguardo basso. Lo stesso dicasi dei profumi.

Vive mediocramente cercando di scansare le suole della gente che cammina per strada, lo sfiora di continuo e spesso lo calpesta senza vederlo.

Ha un'età che si aggira tra i 4 e i 5 anni e mezzo. Da sempre. Dal momento in cui una madre mai tenera e un po' tiranna lo rimprovera con disprezzo, e quella freddezza, quella distanza, gli impediscono di chiedere scusa, impedendogli di urlare "non sono stato io", impedendogli qualsiasi movimento della testa, che resta bassa e, ostinatamente ripete dentro di sè, a labbra strette: non sono stato io.

A testimonianza di questa brusca fermata della crescita, e a dispetto del tempo che passa, neanche le mani sono più cresciute da quel momento. Sono rimaste piccole mani con piccole dita un po' tozze ma che non gli impediscono una grande abilità nelle mansioni manuali, dita buone ad infilarsi tra i transistors: di professione fa il tecnico, l'idraulico, l'elettricista, conosce bene la tecnologia, si muove con astuzia tra fili, cavi e programmi hi-fi.

E per un qualche motivo che non si conosce ancora nel dettaglio, si muove bene all'interno della palestra. Ha già adocchiato la ragazza, anzi lei colpita dalla sua aria timida e impacciata a volte passando gli ha accennato un sorriso.

Lui c'è abituato.

La sua aria docile e senza pretese, le sue maniere gentili, quelle che sua madre gli ha bene insegnato a colpi di gelide occhiate e punizioni temibili, suscitano sempre gentilezza e commiserazione. Lui sembra gradire, i suoi modi sommessi sono sottomessi agli altrui desideri. Solo dietro gli occhi, nel profondo dei suoi pensieri c'è ancora il bambino caparbio che testardamente insiste: non sono stato io, non sono stato io.

Adesso i pensieri sono mutati, con la stessa cadenza, i pensieri sono diventati: ve la faccio vedere io.

Quella sera ha parcheggiato il suo furgoncino dietro la palestra, quando la vede arrivare nel corridoio fa finta di armeggiare col suo telefonino, impreca, ma l'imprecazione invece di essere dura e volgare ha un'aria goffa e indecisa. La fa ridere quell'uomo così modesto da non poter mai al mondo rappresentare un pericolo, quell'uomo verso il quale viene quasi spontaneo un istinto di protezione. Le viene spontaneo un: quando servono questi aggeggi non funzionano mai!

Si avvicina e nel passargli accanto lui ha un'altro sbuffo, quasi parlando con se stesso vegheggia di un'appuntamento che non può mancare ma che deve rinviare di un po', il cliente non l'aspetterà, chissà...la solita sfortuna, la solita jella.

Lei, da ragazza garbata e di buone maniere e non solo guardinga e diffidente si offre di farlo chiamare con il suo, anzi, ha già tolto la sua scheda telefonica per permettergli di inserire quella dello sfortunato ometto con la faccia liscia liscia da bambino.

Lui ringrazia, stupefatto si finge, dentro ridacchia felice, finge una chiamata che non da esito...esita lui...ho un'altro numero nell'agenda, dentro al furgone...non le dispiace?

-Ma no, si figuri...

Quando si può fare un piacere: così l'hanno educata in casa. Così si avviano verso il furgono bianco. Lui si guarda attorno e attorno non c'è quasi nessuno. Raggiungono il furgone parcheggiato più avanti, lui apre le portiere sul retro alla ricerca dell'agenda ma quando ritrae il braccio, la mano stringe una chiave inglese con la quale tramortisce la ragazza e la spinge nel furgone. Chiude, sale, mette in moto. Non la violenta perchè è impotente, non può. E' impotente anche nell'infliggerle coltellate che non sono mortali, perchè senza forza nonostante la rabbia che si è trasformata in pianto e null'altro. La soffoca con uno straccio, la tiene nel furgone per giorni, la copre con un telo per non doverla guardare.

Quando si decide ad abbandonarla nel campo dove verrà ritrovata si tiene il cellulare per ricordo.

analogie inquietanti....almeno sospette

Yara....

Sara....

26 agosto....

26 novembre....

il 26 febraio la data del ritrovamento del cadavere di Yara.

Tre mesi di distanza, ogni volta, per eventi a cui voler dare una cadenza.

Se gli investigatori non avessero scoperto almeno lo snodo cruciale degli avvenimenti che hanno interessato l'omicidio di sara scazzi verrebbe da dire che i due casi sono collegati, Ma Sara, anche se ancora nulla è chiaro, è stata uccisa in famiglia, per storie di gelosie e vecchi rancori....storia ingarbugliata è vero. Storia ancora tutta da chiarire.

Ma storia in cui il cadavere è stato rinvenuto pressocchè nell'immediato....

Per Yara al contrario, sono dovuti passare tre lunghi mesi, mesi di ricerche estenuanti, sofisticate e massiccie, prima che " casualmente" venisse rinvenuto il corpo.

E dove? Vicino, al centro delle località battute dalle ricerche, a pochi passi dal centro operativo.

Verrebbe da dire che qualcuno ha voluto prendersi gioco degli investigatori. E molto probabilmente il corpo è sempre stato lì, solo un po' più sepolto, come sepolto sotto metri di terra, pietre e foglie, era il corpo di Sara.

L'assassino ha dovuto prendersi la briga di disseppellirlo lui, portandolo alla luce e "dimostrando" così l'inefficenza delle forze di polizia, della squadra di indagine.

La sfida.

Scommetto che Yara non è stata violentata. Scommetto che il motivo per cui Yara è stata sottratta alla sua famiglia e uccisa è un motivo più "ideologico" che sessuale, scommetto che c'è la vendetta di mezzo e che i due casi sono molto più legati di quanto non possa sembrare a una prima analisi.

Scommetto.

la solitudine dei numeri primi

è quella che senti ogni volta che devi dire un no ai tuoi figli.

loro si sentono come Adamo, cacciato pedate dal paradiso terrestre mentre tuona su di loro l'imperativo: ti guadagnerai il pane col sudore della fronte. E tu, al di sopra delle nubi, sei responsabile di una tale crudeltà. E sei solo.

tra i successi e le colpe di antonio ricci

Il termine "velina" ha ormai sostituito a pieno titolo quello di valletta ed è diventato una specie di tormentone, poichè viene riferito a qualsiasi bella ragazza di poche parole al suo primo apparire in televisione.

Di soubrette, ballerine o anche cantanti e attrici oggi affermate è facile che si senta dire: ex-velina.

Forse non tutti ricordano però che questo termine è entrato nell' immaginario collettivo così dirompente prepotenza a partire dal 1988 grazie al programma televisivo Striscialanotizia a firma Antonio Ricci. E' opera sua la personificazione della breve notizia giornalistica in forma di bozza che deve il suo nome alle norme sulla censura in epoca fascista, lapidarie, categoriche e diffuse appunto su carta velina.

corre voce

Corre voce che ci vogliano mettere in macchina, sull'auto che noi guidiamo, una specie di scatola nera che registri intelligentemente se:



parliamo al telefonino...



fumiamo....



mangiamo un biscottino...



ci tastiamo le zone intime...







possiamo almeno ascoltare la radio?











Non vorrei sbagliare ma ho l'impressione che questo stato(Stato?...eh, lo Stato...) si stia facendo sempre più borbonico e paternalista, iperprotettivo e invadente, quasi...tirannico oserei dire. Ma la cosa peggiore non è che lui diventi tirannico ma che noi si possa diventare sempre meno responsabili delle nostre azioni, sempre meno attenti...la cosa più pericolosa è che noi ci si possa abituare all'idea che possiamo permetterci di non essere presenti a noi stessi...tanto, c'è sempre qualcun altro un po' più sobrio di noi, disposto ad accompagnarci a casa...

Scusate...ma io vengo da un'altra scuola



Pensavo quasi che sarebbe ora di fondare un movimento che dia voce alla coscienza consapevole, autonoma ed emancipata e di chiamarlo "nuovo rinascimento"...e non, nuovo risorgimento, visto i danni che ha già fatto....e no, la parola risorgimento non la voglio proprio più sentire...sì, mi piace nuovo rinascimento.

a proposito di caste...e padreterni

eh sì...mannaggia ste sigarette. <<<<

Così sento la parola "casta"...ah le mie orecchie!!

E se parlassimo anche di notai?

Il 4% su ogni transazione, solo per una registrazione.

Se parlassimo di avvocati?

Perchè davanti a un giudice a dire le mie ragioni non ci posso andare da sola?

Se parlassimo di farmacisti?

Stanno ancora fumando dalle orecchie per i banchi aperti negli ipermercati.

...e poi. se insieme alle stragi del sabato sera, degli ubriachi al volante e dei fatti e strafatti parlassimo anche delle stragi dei superarticolati? Che se ne vanno in giro addobbati come degli alberi di natale, hanno motori che permettono loro di raggiungere, ormai, elevate velocità, ma scorreggiano e sfiatano come nibelunghi e si credono i padreterni della strada...